Ocho años y un mes ya sin Benedetti,
en esa eterna y gris condena literaria
donde los reos viven tristes primaveras
con sus esquinas infinitas desgarradas,
donde los textos enmudecen labio a labio
por carecer de la palabra engalanada
que el buen don Mario retrató brillantemente
llena de vida, amor, humor, crítica y rabia,
donde los versos no son más que torpes ripios,
donde los cuentos son barata propaganda,
donde los tratos, más que hechos, son deshechos,
donde las vidas, más que encenderse, se apagan.
Sergio P. Delgado 